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De esos días con aire a tedio, gris por vocación. Cuando gotas adolescentes se aventuran a la vertiginosidad del viento y estancan así su suicidio en una trampa de pelos. Llueve mucho y ya es molestia. Todo molesta hoy.
Montar la bestia metálica como a diario, y por dentro, las voces. Un murmullo hormiguente recorre boca y boca, dejando una vida detrás por cada salto. Pequeños fragmentos, pequeñas frases como granadas que de detonarse en nuestros oídos por completo desencadenarían todo un trasfondo de realidades, patrones de comportamiento. Ya está taladrando mis sienes, el murmullo ya es molestia. Todo molesta hoy. Y el murmullo sigue. Se siente como un remolino al borde de la explosión, una vorágine marrón y verde de susurros.

Todo molesta hoy y no puedo hacer nada. O si. Tal vez un juego, algo que divierta.

Tal vez quiero que el murmullo diga lo que yo quiera.

Tal vez que griten al unísono:

Soldados con pata de palo

Manchas en la tela.

¿Y qué si intento escuchar una voz universal entre el gentío?

¿Y qué si ya no los escucho?

No interesa. El viaje termino.

Afuera sigue lloviendo, tan adolescentemente.