Tranquilo


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29.4.10

Un hombre vendía gritos y palabras, y le iba bien, aunque encontraba mucha gente que discutía los precios y solicitaba descuentos. El hombre accedía casi siempre, y así pudo vender muchos gritos de vendedores callejeros, algunos suspiros que le compraban señoras rentistas, y palabras para consignas, eslóganes, membretes y falsas ocurrencias.

Por fin el hombre supo que había llegado la hora y pidió audiencia al tiranuelo del país, que se parecía a todos sus colegas y lo recibió rodeado de generales, secretarios y tazas de café. -Vengo a venderle sus últimas palabras -dijo el hombre-. Son muy importantes porque a usted nunca le van a salir bien en el momento, y en cambio le conviene decirlas en el duro trance para configurar fácilmente un destino histórico retrospectivo. -Traducí lo que dice- mando el tiranuelo a su interprete. -Habla en argentino, Excelencia. -¿En argentino? ¿Y por qué no entiendo nada? -Usted ha entendido muy bien -dijo el hombre-. Repito que vengo a venderle sus últimas palabras.

El tiranuelo se puso en pie como es de práctica en estas circunstancias, y reprimiendo un temblor, mandó que arrestaran al hombre y lo metieran en los calabozos especiales que siempre existen en esos ambientes gubernativos. -Es lástima- dijo el hombre mientras se lo llevaban-. En realidad usted querrá decir sus últimas palabras cuando llegue el momento, y necesitará decirlas para configurar fácilmente un destino histórico retrospectivo. Lo que yo iba a venderle es lo que usted querrá decir, de modo que no hay engaño. Pero como no acepta el negocio, como no va a aprender por adelantado esas palabras, cuando llegue el momento en que quieran brotas por primera vez y naturalmente, usted no podrá decirlas. -¿Por qué no podré decirlas, si son las que he de querer decir? -pregunto el tiranuelo ya frente a otra taza de café. -Porque el miedo no lo dejará -dijo tristemente el hombre-. Como estará con una soga al cuello, en camisa y temblando de frío, los dientes se le entrechocaran y no podrá articular palabra. El verdugo y los asistentes, entre los cuales habrá alguno de estos señores, esperarán por decoro un par de minutos, pero cuando de su boca brote solamente un gemido entrecortado por hipos y súplicas de perdón (porque eso si lo articulará sin esfuerzo) se impacientarán y lo ahorcarán.

Muy indignados, los asistentes y en especial los generales, rodearon al tiranuelo para pedirle que hiciera fusilar inmediatamente al hombre. Pero el tiranuelo, que estaba-pálido-como-la-muerte, los echó a empellones y se encerró con el hombre, para comprar sus últimas palabras.

Entretanto, los generales y secretarios, humilladísimos por el trato recibido, prepararon un levantamiento y a la mañana siguiente prendieron al tiranuelo mientras comía uvas en su glorieta preferida. Para que no pudiera decir sus últimas palabras lo mataron en el acto pegándole un tiro. Después se pusieron a buscar al hombre, que había desaparecido de la casa de gobierno, y no tardaron en encontrarlo, pues se paseaba por el mercado vendiendo pregones a los saltimbanquis. Metiéndolo en un coche celular, lo llevaron a la fortaleza, y lo torturaron para que revelase cuales hubieran podido ser las últimas palabras del tiranuelo. Como no pudieron arrancarle la confesión, lo mataron a puntapiés.

Los vendedores callejeros que le habían comprado gritos siguieron gritándolos en las esquinas, y uno de esos gritos sirvió más adelante como santo y seña de la contrarrevolución que acabó con los generales y los secretarios. Algunos, antes de morir, pensaron confusamente que todo aquello había sido una torpe cadena de confusiones y que las palabras y los gritos eran cosa que en rigor pueden venderse pero no comprarse, aunque parezca absurdo.

Y se fueron pudriendo todos, el tiranuelo, el hombre y los generales y secretarios, pero los gritos resonaban de cuando en cuando en las esquinas.



Cuento sin moraleja

J. C.

28.4.10

Que cosa rara el jabón.

27.4.10

C A J E T A

25.4.10

Acerca de la corriente del río (y sus afluentes)

M m
Es como que viertan sobre tu espalda
un brevaje de aserrín hirviendo
y los ojos se te encendiesen fuego
y te palpite la vena en la sien
y no haya un acorazado de dedos
que sobrevuelen ninguna superficie
despojando ninguna caricia capilar
a cada brote de sangre en la sien
y apague con sombra la tormenta retinal
asi dejando en ensordecedor vuelo
la fragil sensacion de seguridad
-ya no hay aviones-

no;

No existe seguridad de que otra ciudad no arda en llamas
y que no habra ninguno de tus aviones sobrevolando
ninguna comisura
ni bombardeando ningun dedo
sobre ninguna nuca.

no;

Si se debe pensar, supongo
que ya en el mar no se debe mirar al rio .

Que ya en el mar ,no hay ciudades en llamas
no hay brotes de sangre en la sien
ni ojos de tormenta.

Que ya en el mar , del rio solo deberia llegarte un susurro.








¿y qué se hace solo con un susurro
ya en el silencioso már?

A sh e s in th e s n o w

23.4.10

ahahah me acabo de cortar un dewodo
y se hace uinconodo
juahahahshashhas´dibasiñfhbañdsifbañifbvaiñf
tengo una cuita en wklse cedo y no puede que se qaw me hacswnaiofrbiuoabuogfba
fahahahaç
no puedo escreibir jajaaja ahahahaha bataaaaaa
baswtaaaaaa
todo lewste quidxomvo que ewsta esctityo lo esta causando una sola cuetruta en un dedxso que hacew squew los demas dedos se peleen con un solo dedcod
ves
eswo no tenia











las curitas apestan

El enriedo matutino

Y envuelto en no sueño,
la incertidumbre de si eso va a durar
¿Va a durar?
Un último trago de petroleo y espero seguir on lucidness





Solo tenía que estudiar.

21.4.10

Y un 21 de abril - como barco entre la niebla se deshizo la paz-


Igual todo bien , yo sólo salí a buscar agua para jugo
y fuera del marco de la puerta los veía
como sketch de reality show
(16 personas usan una misma cocina)

Se está mas tranquilo en la habitación
leyendo queseyoporque
algo de una guerra civil.

18.4.10

Des pert ar el ensueño en dos minutos
/de la nada en todo como si nada/
ver t e cara de montaña
cabellera de aire cristal y ojoscualarboleda
ver t e vien d o me
y precipitarme en una vertiginosa caída
sin lianas ni cuerdas que me aferren
a ninguno de tus muñones de roca
de tu afilada mano
d e m o n t a ñ a.

Y así en la base , paralelo al arroyo.
La brisa
suave
en el pecho
y estridente
en el cóncavo espacio
detras de los oídos.
Brisa de caer
ensoñar
extinguir
todo deseo reprimido del músculo
y cualquier ínfimo esfuerzo.

Ya vencido, la montaña se arrodilla.
Y el resto es mucho palabrerío.

16.4.10

b a s t a c u e r p o
bastacáscara

Cuando fuego hay

No puede ser
que me olvide
siempre que
iba a escribir
que siempre
me olvide que
siempre no
escribir siempre
me olvide
me olvide
no olvide
que siempre
iba a escribir.
La astro-puñeta
se inventó por mandar monos a la luna

14.4.10

Soy

No era,no
pero luego si.
No recuerdo NO ser.
Pero tal vez viajé desde lejos
desde muy lejos
para acá llegar.

Tal vez me formé en la silenciosa oscuridad.
Desde la silenciosa oscuridad.
Por la silenciosa oscuridad.

Podría decirse que
empezar a ser es como quedarse dormido.
Nunca se sabe exactamente cuando sucede.
La transición
La magia.

Y pienso , si solo pudiese recordar ese momento exacto
El de cruzar la linea.
Tal vez lo vería todo,
lo entendería todo.

Capaz.. siempre fuí.
siempre acá.
Tal vez solo lo olvidé.

Supongo que la eternidad causará la misma reacción,
esa de sentirse a la deriva.
Tal como la omnipresencia requiere la omniausencia
Esto de ser.

De alguna manera paresco tener esta constante ansia
de conocimiento.
No de ningún lado se genera la pregunta.
Como quien tiene el talento de encontrar patrones y corelaciones..
Pero no estoy en contexto.

¿Quién soy?
Soy
Detras del subconciente allá lejos
me llamaré a mi, como mi propio Dios.
Y pasaré el resto de mi eternidad
Tratando de descifrar
¿Quién soy?

13.4.10

Si tendría ganas de escribir cien cosas

escribiría cien veces: Mañana.

11.4.10




















No siempre que ...

10.4.10

.

Se puede caminar por calles donde se siente alienado, así caminando con bajos profundos y trompetas de repente, de manera apacible sentir tangible el asfalto que invita a la pérdida de cualquiera de tus dolores , pide por favor que no lo pienses. Pero así rápido núblase y encuentrase un bache profundo , donde se tergiversa lo que ocurre lo que se ve lo que se siente lo que está lo que no está lo que es real lo que realmente no está y que esté real pero..pero núblase rápido y se cae en ese vasto y onírico infinito. Y se ven las auras claramente danzando en la nada , se ven celestes de paz verdes de risa blancas de simpleza azules de extrañeza grises de penuria y rojas de amor. Solo para después paralizarse ante la evanescencia del cuerpo luminoso , ante el desespero de la soledad de la calle, de la realidad de realidad, no estando.
Entonces por un oído entran extensiones de suaves cobijos,de inmutables campos de agujas siempre comodas, de mudas piedras que guardan el secreto del eco del horizonte, de cada-una-de-esas-habitaciones, de amaneceres en las alturas (y en las bajuras porque no), de carbonillas y diez veces diez. Todo entra como comprimiendose a una tira de fotografías que hacen de los ojos la película que uno miraria antes de suspirar por última vez y cruzar a la luz (o no.). Entra así y se ve se escucha se siente y por último como triste verdad se esfuma por el otro oído quitando cada gota de sangre cada retina del ojo cada uña del dedo cada rodilla de pierna cada centimetro de labio y se esfuma con el aire y se hace aliado al silencio para perpetuarse en sonido. Y ya no es tuyo ,solo tuyo es lo que queda , un dedo sin uña, una pierna sin rodilla, un ojo sin retina, una boca sin labios, un corazón sin sangre, una cabeza sin mente.
Y lo incompleto es victima de verse inmerso en un río de perpetuas sombras donde siquiera las ventanas se atreven a tener sentido.
Pero salva el susurro ,que detras de la nieve, solo pide una cosa.
Estúpido , tu uña tus labios tu sangre tu retina tu rodilla y tu mente estan en un solo verbo.

Amar.

Tengo ganas de entreverar las cosas

Ver , te , pequeño amigo consumido
con tu corona de ceniza y figura un tanto fálica
como ese actor ya conocido en los teatros de las cercanías
extraño que mi referente sea tal adjetivo , no he de ser así pero es
provisto de sostén para tu puro cenizal
donde cuerpos pasados descansan del otro lado
digamos entonces que lo que hace a un buen actor
es la toma del papel como propio
debe ser triste ,con tu corona de ceniza,
saber que estás a un color de ser reemplazado
pero que feo desempeño actoral el sobreactuar el papel
absorberlo propio
y que el reemplazo te mire del otro lado del río de cenizas
con su flameante corona humeante
igual no te preocupes director,ni actriz
que todo teatro tiene horario de cierre
no te preocupes rey del aroma
que solo es destino
y que por mas vocación que actor tenga con su labor
al final entiende que no todo es siempre y que cada tanto hay nada
que es destino prenderse,consumirse,y cenizarse incienso
que no es malo ser cuerpo de color del otro lado del río
y tal vez solo tal vez ve su alrededor de nuevo como persona
que olvida el auditorio, para vivir de nuevo
ya que ese es ,ciertamente, el curso natural del humovida.


Y te confunde cada dos lineas
¿no?


Quiero entreverar
pero veo que entre la combustión del olor
y la puesta en escena
no hay mucho entrevero
es analogía
pero ponele que se entrevero.

8.4.10

Que cae caída

Cinco notas que rebotan una trás otra
ya son vehículo a lo fué pero es
tunel frío, copos de lágrima
lejanía temporal, vacío.

Cinco notas que forman espuma cariforme en mi café
cinco notas que te escriben en mi hoja
cinco notas que rompen la estación
que rompen la crisálida
y el frágil exoesqueleto
queda a merced del cruel otoño
que cruje
que pudre.

No es invierno
pero nieve.

Nieve cayendo al compás de cinco notas
que perforan los tímpanos
atentando contra cada cansado hemisferio
de mi cansado cerebro

Hay nieve en la lejana sonrisa de la lupina
que cada cinco notas se baña en lagrimas
que cada cinco notas huye del ser.


No es invierno
pero la nieve cada cinco notas
es mas fría
que la peor de las tormentas.

Pero en desolante jungla de cemento
dejarse acostar bajo las cinco frías notas
es consuelo, es nostalgia de costa y már.

Porque ni el punzante frío opaca la calidez
Porque somos animales del frío y de cinco notas
Porque las cinco notas;
son mas que invierno
/otoño,primavera y verano./



Porque las cinco notas somos los dos.



Las almohadas me hablan

Y apoyé la almohada en la cabeza
para ver desfilar quinientos recuerdotibios
que con magia certera impregnan en la naturaleza
de la sien algodónica cuarenta vívidos
vívidos recuerdotibios a despuntar de frase
el gatillo solo son palabras entrelazadas danzando
por la sien algodónica ,jactandose de la cabeza apoyada
humedeciendo los prismáticos del ayer que panorama hoy
que panorama hoy es blanca construcción parecida
al recurrente sueño de la afinidad mental por sobre las sombras
y de a momentos el algodón se torna aserrín
y se nada en un río de sal y azucar
y el gatillo libera
libera verde , ver verde
ver verde en exceso de palabras
no palabras, basta de letras
prismáticos de sien algodónica apuntan a ver
rojaceos frutos entrecruzados
las frutillas en un juego inocente
de que arriba de que abajo
de vas de vengo
de que va a llegar , si

Apoyo la almohada en la cabeza del aposento
y ya no importa si el algodón es aserrín
o el agua una mezcla rara
o los parpados puertas
o el silencio un arma contra la sien
porque ahora se escuchan otras vocales
de sién a sién
quitando la sal del río
devolviendo la comodidad del algodón
acariciando los parpados
y rompiendo el silencio con muchas palabras.





Mejor no hables tanto
Vení.

6.4.10

CAFEOMANCIA
¿Qué es la Cafeomancia?
(Lectura de la borra del café)

Hay un viejo proverbio armenio que dice: "Toma esta taza y que Dios te haga Hablar". La CAFEOMANCIA, "SURCH TARTZNEL" en idioma armenio, es el arte de la adivinación o precognición por medio de la borra que deja un pocillo de café. Y decimos su nombre en armenio, que significa textualmente "dar vuelta el café", porque en esa comarca se rastrean los más antiguos recuerdos sobre esta forma de la magia blanca.

La CAFEOMANCIA es un arte milenario, cuyos orígenes se pierden en el tiempo; al parecer, el café fue introducido en Armenia mucho antes que en Europa, llevado desde La Meca por mercaderes etíopes hacia el año 1500. Cuando ello ocurría, ya en todo Oriente se hacían predicciones, fundamentalmente con sal. El hombre siempre ha encontrado en esa simbología una suerte de escritura y, desafiado, se ha visto impelido a descifrarla. Al menos en Armenia, la introducción del café incentiva ese interés; no sólo por su condición de estimulante sino incluso por un color que aporta su buena dosis de misterio. En cierto modo, es como penetrar en la oscuridad.

Leer la borra es una ciencia como leer los jeroglíficos; los simbolismos se transmiten de padres a hijos, pero además se necesita tener un sexto sentido, o un séptimo velo todavía. Y además se necesita tener una predisposición total, una gran percepción extrasensorial, como dicen los parapsicólogos. Toda anciana armenia que se precie sabe discifrar las misteriosas figuras que se forman en las paredes de un pocillo de café preparado "a la turca" y predecir por ellas el porvenir.

Para la realización de este antiquísimo arte no se utiliza cualquier tipo de café, debe emplearse un café especial -molido impalpable-. De otro modo, la borra no se forma. Después de prepararlo según fórmulas habituales, el café se vierte en las clásicas cafeteras orientales y se sirve como cualquier otro. Luego hay que beberlo a pequeños sorbos, dejándolo reposar. De este modo termina por quedar un sedimento que, mediante un breve manipuleo, se traslada a la paredes del pocillo. Una vez que se han adherido definitivamente -de ahí la necesidad de aguardar alrededor de diez minutos- los grumos forman figuras a interpretar.

En la interpretación hay un par de reglas inmutables. La borra adherida a las paredes indica el futuro mediato o inmediato, según que se encuentre a la izquierda o a la derecha del asa. Esa es una regla. La otra se refiere al significado de las figuras: una cuchara, por ejemplo, siempre significará abundancia.

La lectura de la borra del café es un secreto que, desde épocas inmemoriales, los armenios se vienen trasmitiendo de generación en generación. Es una trasmisión verbal, no escrita; las figuras tienen un significado que no cambia, pero el lector debe interpretarlas. Su campo de acción no se agota en la mera lectura, sino que se aproxima a la ciencia y a la psicología. De ahí que la CAFEOMANCIA sea, más que un oráculo, un test realizado entre dos personas: el paciente y el lector.

Con los símbolos que se forman en la borra del café y sus significados, se crea un arte de adivinación que tiene fanáticos y razonables estudiosos y que arrastra una tradición que se empalma con los primeros recuerdos de los armenios que descubrieron el encantador vicio del café.

Hay en las paredes
de tu centrico ser
dibujos abstractos
que nunca he de entender.

Hay en la borra
de tu fondoscuro
miles de granoplanetas
que jamas he de conocer.

Hay en tu líquido
aromarron
vestigios de placer
que he de beber.

Denso y espeso hasta el fondo de mi ser
mi petroleo
mi socioaliado



.Mi taza de café.

The entrecruze of lenguas is ahora a fact

Adquirir la lengua

Should acquire
Set , now it is set
I should acquire

In the mean time, learning (though conscious that acquirement overcomes it)
Santos Borboun
Reza la etiqueta de masiva carga
así se llama y así sabe
el porvenir a amistad de ína café

Señora no sé su nombre
pero su café sabe a Brasil

















y se calmó la ansiedad.
A cuestas - sobre hora
y la esquina donde la luz se filtra
ya no filtró
y la imagen de la fraternidad judía
ya no esperaba ahí en Pueyrredon
y el brusco despertar por rugir de monstruo
ya no despertó

Ese boleto no está roto por puntualidad
Descienda por atras
08:50
La impuntualidad de tu responsabilidad
lo
rompió.

5.4.10

Peces voladores:
al golpe del oro solar
estalla en astillas el vidrio del mar.



algún haiku
¿Por qué
tan quemado?


Me sigo olvidando que iba a escribir

4.4.10

Insomnio

Tú y tu desnudo sueño. No lo sabes.
Duermes. No.No lo sabes. Yo en desvelo,
Y tú, inocente, duermes bajo el cielo.
Tú y tu sueño y por el mar las naves

En cárceles de espacio , aéreas llaves
Te me encierranm recluyen , roban.
Hielo, Cristal de aire en mil hojas. No.
No hay vuelo que alce hasta ti las alas de mis aves.

Saber que duermes tú,cierta, segura
-cauce fiel de abandono, línea pura-
tan cerca de mis brazos maniatados

qué pavorosa escalvitud de isleño:
yo insomne, loco, en los acantilados,
las naves por el már, tú por tu sueño



Gerardo D.

3.4.10

El plato de cerebros corazón

La ya no nuez en vigilia
sigue ,nostalgicamente
envidiando a sus antes iguales
-cáscara y corazón-


La ya no nuez
ahora cáscara

Boca de secos gustos
arrancó el corazón.-
Ningúna persona normal pasa a la historia

2.4.10

Praxis del Fulano

Vamos Mengana a usar la maravilla
esa vislumbre que no tiene dueño
afilá tu delirio / armá tu sueño
en tanto yo te espero en la otra orilla

si somos lo mejor de los peores
gastemos nuestro poco de albedrío
recuperá tu cuerpo / hacelo mío
que yo lo aceptaré de mil amores

y ya que estamos todos en capilla
y dondequiera el mundo se equivoca
aprendamos la vida boca a boca
y usemos de una vez la maravilla









M.Benedetti
Como un feriado hace chocar
/el bullicio vacío/
con mi relato silencioso.

Qué dicha

Ver a los ciegos.