Porque otra vez
siento eso en el pecho que no sé que es.
siento eso en el pecho que no sé que es.
26.6.10
De la fría noche.
Se ahoga el ocaso.
Y la cáscara sobre el balcon se vuelve mas seca.
Ignorar.
Ignorar?
Ignorar.
Por que ya está uno en el éter de la conciencia,
Este no es mi cuerpo
y mis oídos no los escuchan,
mucho menos mis ojos les enfocan las facciones.
¿Una mirada vacia?
Vacio está todo.
Reticente.
Indiferente.
Me voy con el viento.
Y la cáscara sobre el balcon se vuelve mas seca.
Ignorar.
Ignorar?
Ignorar.
Por que ya está uno en el éter de la conciencia,
Este no es mi cuerpo
y mis oídos no los escuchan,
mucho menos mis ojos les enfocan las facciones.
¿Una mirada vacia?
Vacio está todo.
Reticente.
Indiferente.
Me voy con el viento.
25.6.10
Más discusión
Risque, ella dijo, ¿No adoras a Rilke?
No, dije, me aburre. Los poetas me aburren, son mierdas, caracoles, pedacitos de
polvo en un viento barato.
Lorca, dijo, ¿Qué te parece Lorca?
Lorca era bueno cuando era bueno. Sabía como
cantar, pero la única razón por la que te gusta
es porque fue asesinado.
Shelley, entonces, ¿Qué te parece Shelley?
¿No se ahogó en un bote de remos?
Entonces, ¿Qué te parecen los amantes? Me olvidé sus nombres...
Los dos franceses, uno asesinó al otro...
Bárbaro, dije, ahora háblame de
Oscar Wilde.
Un gran hombre, dijo ella.
Él era inteligente, dije, pero vos crees en todas esas cosas
por la razón equivocada.
Van Gogh entonces, dijo ella.
Ahí vamos, dije, ahí vamos de nuevo.
¿Qué me quieres decir?
Quiero decir que lo que los otros pintores de la época decían era verdad:
Que era un pintor promedio.
¿Cómo lo sabes?
Lo sé porque pagué $10 para entrar y ver algunas de sus
pinturas. Ví que era interesante,
honorable, pero no grandioso.
¿Cómo podes decir, preguntó, todas estas cosas acerca de toda esta gente?
Querrás decir, ¿Por qué no estoy de acuerdo con vos?
¡Para ser un hombre que casi se está muriendo de hambre, hablas como si fueras
un tremendo sabio!
Pero, dije, ¿No se murieron de hambre todos tus héroes?
Pero esto es diferente; no te gusta nada de lo que a mí me gusta.
No, dije, simplemente no me gustan de la manera que te gustan.
Me voy, dijo.
Podría haberte mentido, dije, como la mayoría lo hace.
¿Quieres decir que los hombres me mienten?
Sí, para llegar a lo que crees que es sagrado.
¿Quieres decir que no es sagrado?
No lo sé, pero no te voy a mentir
para que funcione.
Vete a cagar entonces, dijo.
Buenas noches, dije.
Ella dio un bruto portazo.
Me levanté y prendí la radio.
Había un pianista tocando la misma pieza de Grieg.
Nada cambió. Nada cambia nunca.
Nada.
No, dije, me aburre. Los poetas me aburren, son mierdas, caracoles, pedacitos de
polvo en un viento barato.
Lorca, dijo, ¿Qué te parece Lorca?
Lorca era bueno cuando era bueno. Sabía como
cantar, pero la única razón por la que te gusta
es porque fue asesinado.
Shelley, entonces, ¿Qué te parece Shelley?
¿No se ahogó en un bote de remos?
Entonces, ¿Qué te parecen los amantes? Me olvidé sus nombres...
Los dos franceses, uno asesinó al otro...
Bárbaro, dije, ahora háblame de
Oscar Wilde.
Un gran hombre, dijo ella.
Él era inteligente, dije, pero vos crees en todas esas cosas
por la razón equivocada.
Van Gogh entonces, dijo ella.
Ahí vamos, dije, ahí vamos de nuevo.
¿Qué me quieres decir?
Quiero decir que lo que los otros pintores de la época decían era verdad:
Que era un pintor promedio.
¿Cómo lo sabes?
Lo sé porque pagué $10 para entrar y ver algunas de sus
pinturas. Ví que era interesante,
honorable, pero no grandioso.
¿Cómo podes decir, preguntó, todas estas cosas acerca de toda esta gente?
Querrás decir, ¿Por qué no estoy de acuerdo con vos?
¡Para ser un hombre que casi se está muriendo de hambre, hablas como si fueras
un tremendo sabio!
Pero, dije, ¿No se murieron de hambre todos tus héroes?
Pero esto es diferente; no te gusta nada de lo que a mí me gusta.
No, dije, simplemente no me gustan de la manera que te gustan.
Me voy, dijo.
Podría haberte mentido, dije, como la mayoría lo hace.
¿Quieres decir que los hombres me mienten?
Sí, para llegar a lo que crees que es sagrado.
¿Quieres decir que no es sagrado?
No lo sé, pero no te voy a mentir
para que funcione.
Vete a cagar entonces, dijo.
Buenas noches, dije.
Ella dio un bruto portazo.
Me levanté y prendí la radio.
Había un pianista tocando la misma pieza de Grieg.
Nada cambió. Nada cambia nunca.
Nada.
C. B.
22.6.10
En ese sueño yo quedaba sin aliento y dormía.
De vuelta en la calle, mirás como la avenida podría bañarse de accidentes si hasta el más viejo conductor se viese tomado de riendas por las hormonas de su pubertad por tan sólo una imagen púbica *aire*
Era solo una viñeta en mi cabeza al pisar. Pero merece mención que se yo. Lo puntual es que se pasa el tiempo como peine en pelo y como ese papel en esa raya.
¿Hay alguna palabra en español que englobe plácida caminata tranquila?
Basta pregunta, el tiempo, hablaba del tiempo.
¿Qué se habrá metido Piazolla para ver la luna rodando por Callao?
Deja de preguntarte lo que yo. Sin embargo que bueno que preguntes, yo solo veo flyers prostitutos. Retomo, bajas al subte.
Las goteras, la húmedad, aquel cartel brillante, la ropa interior, la escalera, el monstruo, el indigente, el músico, Angel Gallardo.
¿Por qué tan callada?
Deberías vos responder eso.
¿Debería?
Ignoro.12 cuadras más y te ahogo en sabanas.
¿Agua?
No , gracias. Yo no sé preguntar, pero me encantaría que te silencies hasta que llegue a la cueva.
¿Por qué escondes tu pregunta?
Sólo no sé, caminá. Por hoy y todas mis mañanas , aunque 3 más, ya estoy cansado de preguntarme cosas, por eso te llevo de la mano.
¿Qué sentido en qué el semaforo no frené a los autos? ¿Y yo cuando paso? ¿Tengo que esperar a que de casualidad no pase nadie?
Ahí ves porque te llevo de la mano.
¿Será que no tiene sentido que todo exista?
Me parece destruida mi cabeza para tan temprano pensar siquiera en responder a una ya pesada pregunta tras pregunta.*aire* Y allá en los chinos pensas en cuan divertido sería estrellarse con una pila de papel higienicos montado en un montoncito de metal torcido.
¿Qué se lee más tarde?
Callate.
¿Hay alguna cosa que se deba finiquitar?
El cid, mirá.
¿A qué huele?
El vecino quema cáñamo mientras pasea al perro *aire* Recuerdo haber analizado a un tipo en la parada del colectivo. Siempre puntual rociando gotas al vaivén de cemento, siempre usando su cara de rutina. Rutina como el perro que se pasea.
¿Tenés la llave?
Mm. ¿Te querés callar?
¡Preguntaste!
Te ahogo.*aire*
Era solo una viñeta en mi cabeza al pisar. Pero merece mención que se yo. Lo puntual es que se pasa el tiempo como peine en pelo y como ese papel en esa raya.
¿Hay alguna palabra en español que englobe plácida caminata tranquila?
Basta pregunta, el tiempo, hablaba del tiempo.
¿Qué se habrá metido Piazolla para ver la luna rodando por Callao?
Deja de preguntarte lo que yo. Sin embargo que bueno que preguntes, yo solo veo flyers prostitutos. Retomo, bajas al subte.
Las goteras, la húmedad, aquel cartel brillante, la ropa interior, la escalera, el monstruo, el indigente, el músico, Angel Gallardo.
¿Por qué tan callada?
Deberías vos responder eso.
¿Debería?
Ignoro.12 cuadras más y te ahogo en sabanas.
¿Agua?
No , gracias. Yo no sé preguntar, pero me encantaría que te silencies hasta que llegue a la cueva.
¿Por qué escondes tu pregunta?
Sólo no sé, caminá. Por hoy y todas mis mañanas , aunque 3 más, ya estoy cansado de preguntarme cosas, por eso te llevo de la mano.
¿Qué sentido en qué el semaforo no frené a los autos? ¿Y yo cuando paso? ¿Tengo que esperar a que de casualidad no pase nadie?
Ahí ves porque te llevo de la mano.
¿Será que no tiene sentido que todo exista?
Me parece destruida mi cabeza para tan temprano pensar siquiera en responder a una ya pesada pregunta tras pregunta.*aire* Y allá en los chinos pensas en cuan divertido sería estrellarse con una pila de papel higienicos montado en un montoncito de metal torcido.
¿Qué se lee más tarde?
Callate.
¿Hay alguna cosa que se deba finiquitar?
El cid, mirá.
¿A qué huele?
El vecino quema cáñamo mientras pasea al perro *aire* Recuerdo haber analizado a un tipo en la parada del colectivo. Siempre puntual rociando gotas al vaivén de cemento, siempre usando su cara de rutina. Rutina como el perro que se pasea.
¿Tenés la llave?
Mm. ¿Te querés callar?
¡Preguntaste!
Te ahogo.*aire*
21.6.10
La vida se torna entonces 20 mts. de tira de pelicula y todo lo que se concibe ya no está. Nada realmente tiene sentido si sólo hablamos de una tira. Una hoja de un libro de un tomo de una colección en la gran puta bibloteca del universo. Y así me remonto a largos fines de semana de internado, de retiro musical y reflexivo. Donde entre interrogantes suicidandose de una voluta de humo sólo sobrevivió uno por sobre el resto y disparó en toda su agonía la pregunta que fisuró la sien. Lo resumamos coloquialmente, ¿qué más flashero que vivir?.-
20.6.10
15.6.10
13.6.10
Cuando decir un poco mas de diez es alivio.
Que a un tantos respiros despues de diez,
nieve entre fosas y lóbulos rojos cargados de viento.
Ahora más, enerva las venas la sensación que no se puede nombrar.
Ahora más, el lupino y las entrañas del bosque.
Diez y un tantos más respiros.
Diez y un tantos más respiros y el frío no quemará más.
(La sangre del ojo , o rojo amor, que llena la retina,que sacia las fauces.)
Que a un tantos respiros despues de diez,
nieve entre fosas y lóbulos rojos cargados de viento.
Y de nuevo,
el título de Sir.
(con asfalto y sus calles de pasto)
el título de Sir.
(con asfalto y sus calles de pasto)
Ahora más, enerva las venas la sensación que no se puede nombrar.
Ahora más, el lupino y las entrañas del bosque.
Diez y un tantos más respiros.
Diez y un tantos más respiros y el frío no quemará más.
(La sangre del ojo , o rojo amor, que llena la retina,que sacia las fauces.)
6.6.10
a rose is a rose is a rose
(Me robó mi sombra
la sombra cerrada
Quieto de silencio
oí que mis pasos
pasaban)
xV
(Nunca pedí permiso,
mucho menos disculpas.)
mucho menos disculpas.)
3.6.10
1.6.10
Cuando respiras y abris los ojos
Que cuando a la sábana la tapa un ojo, el que resta solo en catarsis se mueve y que nada de lo que pienses te atrevas a pensar que es real
o si es real...
¿y si es real?
Y si cada párpado encierra realidades que el egosimo retinal oculta.
Así entonces concibo que al arrancar una plantita del húmedo terral saldrá un pequeño ser de redondos rasgos con pinzas por dedos y remera a rayas. ¿Qué haces con una planta en la cabeza?
La respuesta solo es una sucesion de gemelos y copias que salen sin descanso, como internos de una carcel a quienes se les abrio la reja.
Salgan sin permiso que esto es real, salgan que el párpado y la retina ahora son un ojo y la sábana que cubre al otro.
Vos,cerra los ojos y decime que los ves. Abrilos y contame ¿Cómo se llama el pequeño de la planta en la cabeza? ... ¿Cómo es que te llamas? ¿Por qué queres mi ceja?
Si quiero no estas más, sos real pero la retina se enoja muy rápido y las luces de mi nuca de rojas pueden pasar a verdes y dejarte ciego. No te fies de la amabilidad de mi párpado y la negligencia de mi retina, que si hay verde te podes esfumar y en tu lugar vendría la mariposa que me visitó la otra noche. Igual no te fies de mi boca pequeñito, que si sos real podes hacer lo que se te ocurra, sólo dejá en paz mi ceja que molesta.
Si respiro más rápido tal vez podría vestirte de otra forma, a la mariposa le regalé antenas con chispas de colores. Ella a cambio me regalo aromas.
Hablando de sahumerios pequeñito, ¿Notaste como al intentar atrapar humo frente a un blanco entre mucho negro y nada sólo logras que un hilo largo se transforme en pequeños tentempies de aire licuado?
Decime pequeñito, ahora que estas sentado y mi respiración no te aleja... Cuando cerras los ojos ¿Qué ves?
Tal vez vos que sos real puedas ver otras realidades, tal vez si vos las ves yo soy tan normal como vos.
¿Y tus gemelos de la tierra? Deciles que vuelvan, escapense al párpado que el mundo de la retina ya no es para ustedes. Sólo porque (dicen) dicen que la imaginación no es de este mundo.
o si es real...
¿y si es real?
Y si cada párpado encierra realidades que el egosimo retinal oculta.
Así entonces concibo que al arrancar una plantita del húmedo terral saldrá un pequeño ser de redondos rasgos con pinzas por dedos y remera a rayas. ¿Qué haces con una planta en la cabeza?
La respuesta solo es una sucesion de gemelos y copias que salen sin descanso, como internos de una carcel a quienes se les abrio la reja.
Salgan sin permiso que esto es real, salgan que el párpado y la retina ahora son un ojo y la sábana que cubre al otro.
Vos,cerra los ojos y decime que los ves. Abrilos y contame ¿Cómo se llama el pequeño de la planta en la cabeza? ... ¿Cómo es que te llamas? ¿Por qué queres mi ceja?
Si quiero no estas más, sos real pero la retina se enoja muy rápido y las luces de mi nuca de rojas pueden pasar a verdes y dejarte ciego. No te fies de la amabilidad de mi párpado y la negligencia de mi retina, que si hay verde te podes esfumar y en tu lugar vendría la mariposa que me visitó la otra noche. Igual no te fies de mi boca pequeñito, que si sos real podes hacer lo que se te ocurra, sólo dejá en paz mi ceja que molesta.
Si respiro más rápido tal vez podría vestirte de otra forma, a la mariposa le regalé antenas con chispas de colores. Ella a cambio me regalo aromas.
Hablando de sahumerios pequeñito, ¿Notaste como al intentar atrapar humo frente a un blanco entre mucho negro y nada sólo logras que un hilo largo se transforme en pequeños tentempies de aire licuado?
Decime pequeñito, ahora que estas sentado y mi respiración no te aleja... Cuando cerras los ojos ¿Qué ves?
Tal vez vos que sos real puedas ver otras realidades, tal vez si vos las ves yo soy tan normal como vos.
¿Y tus gemelos de la tierra? Deciles que vuelvan, escapense al párpado que el mundo de la retina ya no es para ustedes. Sólo porque (dicen) dicen que la imaginación no es de este mundo.
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