Tranquilo


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27.3.11

IV

Este es el desahucio de mi hastío.
La mano velluda sostiene la cuerda rugosa. Los nervios se tensan. La mano inaugura la horca con afán de verdugo. Farewell. El aire se te va, la posición fetal se transforma en un crispar de piernas, en el revoltijo de una babosa bañada en sal, en lo más macabro de tu letargo. El punto máximo de dolor, de muecas tan honestas como el dolor punzante que se siente, que se respira. Por fin abrís los ojos. Esa muerte fingida es parodia de la que está en tu porvenir. Ojos rojos de bestia. Te despojo de este circo, acémila indeseable. En este útero maldito yo te ahorco. Mi mano de verdugo te condena.
¿Para qué vas a volver a nacer si podes morir ya?
Ya y de una vez.
Para que yo
pueda
por fin
nacer.

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