Crónicas de entresemana.

Oscurece acá I

Calles hechas de paz y casitas de humo que exhalan acojo.
Mi respiración se amiga con el frío y la torna un gas rojo.
Los autos movidos por manos frágiles que entienden distancias.
El aire se respira tranquilo.
Miercoles a la noche.
Y los humos y mi respiración.
Y los autos que van quiensabedonde.


Oscurece acá II

No existe la paz cuando urbe
Y las casitas de humo de un lejano pueblo
son solo cajitas de fósforos que gritan al descanso.
La respiración no existe, es esclava de la humedad que la ata a tus pulmones.
Miles de luces por doquier no entienden lo que es llegar a destino.
El aire se paga a fin de mes.
Jueves a la noche.
Y la gente y sus edificios amontonados.
Y todos respiran. Y todos mueren.
Y los autos... que importa a donde van.