Hola , vengo a escupir.

Antes de ayer vi al 157 incrustado en una farmacia.
(lo que nadie sabe es que al conductor le dolía mucho la cabeza)

Despues de todo

Si paramos los relojes y vemos cada instante...
Supongo vemos que no es tan aburrido vivir.

Lo vemos en algo tan simple
como en

...como la gente
agolpada en un monstruo de metal
,en un día de lluvia,
saltan de él con sus pequeños paracaidas.
Como si se tratáse de estupidas lágrimas de plástico
saltando de su navenube hacia el vacio
habiendo confundido su paracaidas con un paragua.
Así ,con esa confianza se arrojan las personas del monstruo de metal.

Así viendolo así
supongo cada ínfimo momento de vivir,
es digno de analogía.
Es digno de placer.









(Igual para muchos hay placer en ver como Fort se adueña de la inexistente television argentina más que apreciar como la gente se tira de los colectivos y abre mecánicamente su paraguas, pero bueno...cada loco con su mambo ¿no?) (Y mientras te enamores solo de vivir.)

La humedad atenta contra el gremio de las monedas.

A Miarania le gusta cazar,supongo y quiero creer.

Maté un mosquito...




¿Qué hago con un mosquito muerto si a Miarania le gusta cazar? Supongo y quiero creer.

Nos sentaremos entre cafés, ciertas ilusiones desmentidas,
papeles y tragos,
a buscar el sentido de este desorden que mantenemos,
y en cual insistimos un poco ya desganados.

Te he perdido dos veces y tú me has encontrado siete.

Me gustan las poesías
pero prefiero las entrañas de los poemas.

Nos sentaremos entre ese desorden
en búsqueda de los fragmentos filosóficos,
seremos espías de un orden incondicional
que no nos pedirá manifestaciones de entrega,
obviamente se nos haría difícil mantener un principio de fe.

Estoy confundido de nuevo por primera y ante la enésima vez.

La vida que así al andar en tópicos parece ventajosa
acaba pareciendo un humeo de cogollo,
un vaho hecho de yemas,
un aroma encantador que no nos acerca a ninguna meta.

C.M

Do you think the end of the world is coming?

The preacher man says it’s the end of time...he says that america’s rivers are going dry. The interest is up, the stock market’s down. You guys have to be careful walking around here this late at night...this...this is the perfect place to get jumped.

But... Do you think the end of the world is coming?
No. So says the preacher man but... I don’t go by what he says.

Miarania

Tal vez sea el equívoco de la mortandad
que devuelve como consuelo otro ser.

Tal vez intento encontrar afinidad entre hechos
y solo se trate de una simple y común
bienvenida.

Hecho conciso,
hospedo un nuevo artrópodo tímido
en la cueva corriente.
Días saluda al sol o al vestigio de luz que se deja entrar
y cada atrevimiento, se funde con la noche ,estática.

La voz húmeda, como si las corneas quisiesen estallar en gritos.
Una gota de triste sal resbala por el colmillo.

Buen día.
Hoy, todos ustedes están un poco mas muertos. :)

La gente

There he goes. One of God's own prototypes.
A high-powered mutant of some kind never even considered for mass production.
Too weird to live, and too rare to die

Hace humedad y va a llover frío

Me lo dijo la calle.

Las paredes

Nada se mantiene en pie,
excepto una sola especie de hombres.

Los incurablemente mediocres.

El 5D tiene quejas

" El ruido no hace bien y el bien no hace ruido "

(Yo les diria que se vayan a cagar)

Terminar sumergido en angustiosas letras
es como patinar sobre hielo fino
Puesto que en dos palabras,y una aclaración
todo se puede romper
y el frío puede poseer tus neuronas.

Pequeño recordatorio: buscar máquina de escribir.-

Una luz rojiza
más allá de la vista sepultada
llevaba entre la herida
el último latido de mis ojos.

Sólo la noche me parecía entendible,
su voz murmuraba historias
en forma de pálidos besos esmaltados.
Su amor me hizo libre,
el frío de sus labios me dio fuerza.

Sus delgadas manos de vidrio
me dieron eternidad de arena.
Dijo que estaba casi muerta
pero siempre había existido
en cambio
no todos los días son brillantes.

La noche me enseño a ser yo mismo
me dejó llorar hasta ensancharme.
Fui nube...
mi corazón era grande y ligero.
Fui piedra...
mi voluntad hablaba por los poros:
pidió al árbol su sobra y su paciencia,
generoso, sus ramas asentían.

Entonces llegaba el día,
yo estaba protegido por sus hojas
más que por la falda de una casa.

Mi hogar fueron los cerros
el lenguaje de las plantas;
el árbol se convirtió en mi hermano,
los lobos me dieron ojos renovados...
La noche una túnica
que a mitad del mundo serpentea.

Hombre que fué viento nocturno
Jorge C.

Uno es el que se desespera, encerrado en su isla que está tan aparte, con sus cocos y palmeras y detalles bonitos que la hacen tan bella y tan propia, con ese escaparate eslabonado de libertad por libertad que uno respira en su trozo de tierra abandonada. Uno se esconde en la isla, no porque pueda o sepa, sino porque se esta solo y abandonado en la isla y la isla lo sabe y comprende que estas solo, y con su ayuda te logras mantener a flote entre tanta agua que nos rodea y que devora todo alrededor: Ese es el mar, y el mar detiene tu vista y tu vista no ve más allá, y tus ojos quisieran ser piedritas para aventarse al agua y por fin entender que sólo es el mar, nada hay detrás, pero no podemos, no tenemos la certeza, y dentro de esa incertidumbre nos perdemos, justificamos el universo, le inventamos formas y colores, dotamos a imágenes de funciones y significados y vivimos dentro de nuestra isla sin saber, diciendo simplemente basta, asumiendo, adaptando, sobreviviendo, creyendo que existe un mar infinito que nos rodea y nada más.
Sin embargo, esto no evita, que de cuando en cuando uno de los tantos que vivimos dentro de las islas cercadas, nos acerquemos a las orillas con un afán quizá romántico, acusado de perdida de tiempo y de detalle inservible, y poniendo un mensajito dentro de una botella, lo arrojemos al mar, en espera, como siempre, de que algo suceda.

Entregar el ser al ser
y perder todo.

Entregar el andar al azar del cordón
y a los acertijos de las hojas muertas.

Entregar un todo al paisaje
siempre camaleon.

Y al sentir la nochebrisa y la contraparte del sol
liberar en veintemil fragmentos

todo
lo
que
tu ser
ES.

Tener el control del tiempo
de la noción y de la disposición
es un tanto abrumador de sobrellevar.

Despues de todo, es el tiempo de uno.

La justificación a la falta.

Sentir, la paradoja.

Quita el suspiro y no devuelve el aliento esa sensación de la tecla mas miserable del piano
bajando desde la cornea por la medula hasta el cerebro del dedo mas voluminoso del pie.
Desfibrando a su paso cada ligamento que sostiene esos frágiles huesos de seda y dejando cada sentido inerte, privado completamente de energía y sensibilidad.
Así emprende su campaña en el tormento de cada célula hasta por fín,ya del calvario, agotar toda fuente de reciedumbre del cuerpo y someterlo al vacío.
Increible la miserabilidad de la tecla que resbala por tu espina.
Inverosímil como apesumbra todo el ser, en solo cinco notas.
Arrecirse y solo ser capaz de proyectar la propia imagen en un cristal,reacio. Siquiera ser capaz de reaccionar y en una sinapsis neuronal intentar mover un músculo o vibrar una cuerda vocal.No. Resbala toda vitalidad hasta el cerebro del dedo gordo y se queja y pelea y nadie la escucha ya debajo de la uña, prisionera de la mugre. Simplemente queda una entidad congelada, en un vasto desierto de hielo y ventisca.
Así en la explanada el cuerpo y su oquedad se dejan envolver por la nieve anhelando un mañana que tardará en meses en llegar.

Hay, además de tu figura,
un sinfín de risas que guardo
en pequeñas cajas al costado
de mi ceja derecha.
Así , cuando la levanto puedo
soslayar por un momento
aquellas mañanas de saladas carnes
o tardes llenas de perros que arruinan pantalones o simplemente de grandotes de chocolate que hacían de compañeros a nuestras ciberneticas diversiones.
Además de trece los años, cero es el número de entreveros.
Por ser vos , mi hermano.

Cuando hay música

Te cuento como reptan hacía mí cientos de coagulos gelatinosos con algodones por ojos
y como móvil miles de semillas.
Reptan y reptan , a su desplazar llenando la habitación de sonidos desagradables como
el del zapato que se levanta al pisar heces, como suena uno, o cien, forúnculos explotando a la vez, como millares de mosquitos succionando su elixir y agraciados partir en ese vuelozumbido desesperante.
Las paredes y donde mires , están plagadas de reptantes coagulos. Y la silla de repente se torna lo más seguro , y a la vez, no.
Veo de reojo que se mueven en mi dirección pero el suelo tiembla en desacuerdo y le dan a mi silla y a su radio un segundo mas de paz.
Y con la costumbre de uno de describir cada instante con tan solo una palabra, recaigo en la imposibilidad de la inexpresión certera, me envuelve el coagulo y me estalla la oreja. ¿asco? ¿desespero? ¿Todo junto?
No sé , solo dejen de reptar malditos
Que me inquieta el sonido
Que me desespera su aproximo
¡Basta!

Y despacito todo se hizo uno,
y Muerte.

No le preguntes a la húmeda cabeza :

¿por qué llueve?

Go ask the weather man , y allí quedate con él.