Tal vez si hay paz...
Después de todo...

IV

Este es el desahucio de mi hastío.
La mano velluda sostiene la cuerda rugosa. Los nervios se tensan. La mano inaugura la horca con afán de verdugo. Farewell. El aire se te va, la posición fetal se transforma en un crispar de piernas, en el revoltijo de una babosa bañada en sal, en lo más macabro de tu letargo. El punto máximo de dolor, de muecas tan honestas como el dolor punzante que se siente, que se respira. Por fin abrís los ojos. Esa muerte fingida es parodia de la que está en tu porvenir. Ojos rojos de bestia. Te despojo de este circo, acémila indeseable. En este útero maldito yo te ahorco. Mi mano de verdugo te condena.
¿Para qué vas a volver a nacer si podes morir ya?
Ya y de una vez.
Para que yo
pueda
por fin
nacer.

III

Si al final dormís, insisto, no hay hilo que te envuelva en lógica.
Insisto en que se te ahorque con el hilo lógico.


Regla prima: No dormir.

II

¿Por qué monstruo? ¿Por qué?
Si despues no haces más que volver a dormir.
¿Por qué nacer?
Si no morir.

Tu sueño; la muerte fingida.
La seda puede volverse aspera.

I

¿Por qué es que nace?
Si tiene su todo escudo, una seda fertil.
¿Por qué llegar a la osmosis rabiosa?
¿Por qué es que nace?
Si nacimiento es milagro mas este es infame. Es el nacimiento de lo que grita y corroe. Nacer es verse morir para no saber no saber no saber nada, nada más.
¿Y por qué es que nace?
Si envuelto en las sombras de un óvulo se acobija despacito, apasible, taimado. Si su posición fetal hasta evoca caóticas descripciones de lo peligroso nato latente. Verlo; que si nace explota. Explota desde dentro del útero cotidiano para arruinarlo todo. Para abrir el pecho del huesped y librar 7 males.
¿Por qué llegar a la osmosis de la rabia?
Uno no elige su animal interior.
Mas no hay paz sin él.
Sin el nato peligro latente.
Sin el útero en sombras.
Sin la rabia de preguntar ¿Para qué verse morir?

I M P R O V I S A R

Es filosofía de todos los días.
http://elmonoambienteluzmineo.bandcamp.com/

Si tan sólo es tu prisión;

-La humilde morada-

¿Por qué no adornar cada esquina de córneas?

Si. Córneas y labios mudamente tiernos,

labios que llenen los silencios con odas a la opresión en tu pecho.

Esa que no te deja dormir. La red polisignea que araña tus sienes.

Córneas que estén a la vigía constante

En vigía de esos pensamientos que se arremolinan tras los barrotes de tu mente.

¿Por qué no adornar el silencio de las bocas con nombres?

Nombres. Nombres que separen y desmembren cada amor que se tiene por los músculos

Por el corazón y el labio.

Por cada suspiro ausente.

Por cada carne fantasma.

Que no se ve;

Que se siente.

Que está,

Que no está.

Al vuelo helado
al sentir volado
al éxtasis en demasía
al entumecer del ser
al sexto vuelo doblado
al desdoblado sentir
al proyectar enfermo
al sentirse doblado.

A todo aquello que escapa de mi.

Y me impregno
Me salpico en mi
Me lleno de esos vacios que obnubilan el pecho
Me arrastro en este vaho, salpicado en moho lleno de asperezas
De sinsabores
Me lleno de esa nada que repleta el espacio impudico de tu esternon
Me arrastro
¿O me dejo arrastrar?
Despues de todo,
esto es un rio de arena.
Todo esto es no más quie la triste proyección de una cara perdida en un cristal
Y se apaga
Y se pierde
Se funde con el entorno
y nunca más
nunca más
No
Pues los ojos brillan
La retina sulfura
La angustia no palidece;
toma color.
Se llena de esa nada que envuelve
Que canta
Que arrastra.
Porque la arena nos recuerda la individualidad del ser
Cada granito
Cada aspereza
Todo y nada
se funden
en
este
esternon.